Relatos de una joven inquieta

Prefiero no pensar en mi infancia. Pero, cuando lo intento, viene a mi mente una escalera. Hacía mucho que no recordaba estas cosas. Ya se sabe, los recuerdos van y vienen como las golondrinas, todo depende de que haya el clima adecuado.

     La verdad es que cuando era pequeña estaba muy sola. No es que no hubiera gente a mi alrededor, simplemente es que nadie se paraba a mi lado y si lo hacían o no me veían o sólo veían un pequeño ser con el que meterse. Aprendí a mentir sobre mí en casa para que no se preocuparan, a decir que tenía muchos amigos e intentar que me vieran feliz. Yo siempre, lo único que quise, es que mi madre estuviera orgullosa de mí.  ¿Por qué? Puede que fuera porque a penas pasaba rato con ella. Vivía con mis padres pero, como ellos trabajaban, pasaba gran parte del día en casa de mi abuela, dormía ahí incluso. 

    Era un lugar poco acogedor. Su casa estaba formada por dos pisos y un terrado, ella vivía en el segundo y mis tíos en el primero. Como ellos también trabajaban, mis primos se quedaban con mi abuela y conmigo.  Yo era la más pequeña y les gustaba pasar el rato molestándome. Puede que ahora penséis que eran cosas de niños, pero no era así. Yo me sentía realmente mal. Me habría gustado tener a alguien con quien contar, a alguien que me protegiera. Pero se metían conmigo tanto en el colegio como en casa de mi abuela. Ella solía hacer ver como que no se daba cuenta e intentaba quitarle importancia a todo.

     Así pues, mi único amigo era un gato de peluche. Era de color blanco con un collar azul, sus ojos eran del mismo tono. Lo llevaba a todas partes, excepto al colegio. Me gustaba cogerle de la oreja y pasear con él. Recuerdo cómo me sentaba en la escalera que llevaba al terrado, lo dejaba a mi lado y le contaba mis cosas en voz baja. Ahora parece todo una estupidez, pero antes tenía muchísimo sentido y si no le hubiera hablado a ese peluche creo que habría explotado. Por eso decía antes que recordaba una escalera. Era el lugar donde más tranquila estaba.

     Las noches las pasaba fatal, llorando y rezando para convertirme en alguien normal algún día. No podía comprender por qué los demás niños no me aceptaban y por qué Dios me había hecho así. Supongo que era demasiado inocente y pequeña como para razonar algo más. Si todos se metían conmigo el problema debía estar en mí y supuse que era por ser diferente. En aquel entonces, sólo deseaba ser igual que todo el mundo.

    Los niños son crueles; es lo que suele decirse. Yo creo que los crueles son las personas mayores por dejar que se martiricen entre ellos y no corregirles cuando hace falta. “Son cosas de niños” las cosas de niños sólo pueden ser juegos, insultar a alguien hasta hacerle llorar… eso son cosas de hijos de puta.

No se puede decir más claro. Si eres un niño, lees esto y te sientes identificado sólo puedo decirte que luches. Verás como todos van cayendo mientras tú vas subiendo peldaños. Lucha por ti y lucha por la niña triste que yo una vez fui.

Besos desde lo más profundo de mi corazón.

By: Yunae

Imagen extraída de: http://www.weac.org/Graphics/1998-99/june99/bullying.JPG